Al sur

Una bandada de pelícanos esboza una flecha sobre el mar, 

reflejo de un cielo gris, 

húmedo y rocoso, 

a mediados de septiembre, 

entre playa y otoño, 

vuelan majestuosos,

entre diez y no me acuerdo, 

sus grandes alas cubren a lo largo de un batallón en las alturas, 

vuelan juntos, 

al sur.

Es el tiempo ese entre verano y montaña, 

a la orilla del mar, 

en búsqueda de lo perdido, 

siguiendo a la natural corriente térmica, 

como flecha de Zenón, 

deteniendo todo tiempo, 

¿en dónde estoy?

¿hacia dónde voy?

Detrás viene un segundo pelotón, 

este de menor tamaño, 

descubro otra persona espiando su trayecto, 

otro grupo que huye al sur.

Entre los veranos y los inviernos se encuentran los trayectos,

migrar es recorrer el camino que dibujan las corrientes, 

un mar gris, 

un viento fuerte, 

son la homeostasis entre el frío y el calor, 

surcos genuínos acarreando el valor,

la independencia, 

la libertad.

Al sur, 

pero también al norte, 

en el mar, aire y tierra, 

todos se pintan de gris, 

de frío y de calor, 

cuando alguien se va, 

son dos los que se quedan sin lugar, 

sin terminar de llegar.

Tinta y piel

Porque mi amor por vos tiene tu esencia, 

tu ausencia, 

y mi tristeza.

Tristeza que sublimó de mi amor, 

como amanecer de un mañana que no llegó, 

me quedé persiguiendo tu silueta en la carretera, 

y me desquebrajé con la mirada en el horizonte.

Hoy me di cuenta de que solo tuve tu ausencia, 

y a veces ni siquiera tuve eso, 

hoy me di cuenta de que vos en cambio tenés mi pluma y mis letras, 

y de que eres la dueña de todos mis silencios. 

La mesa de enfrente

En la mesa de enfrente,

las piernas entrecruzadas,

los gestos,

las miradas concurrentes.

Ambos juegan con sus anillos,

con los gestos,

con los ruidos.

Los silencios acompañados,

los gestos,

los pendientes.

Así son los enamorados,

así son,

los de la mesa de enfrente.

Sentido

El principio está en cada fin, 

ocultándose atrás de cada ritmo

que escudriña el espacio en su medio, 

y que abre la puerta de un plano

con cerrojos color de intensa luz.

Principiándose el alba con su luz, 

deja atrás el silencio de su fin, 

dibujando de nuevo aquel plano

que retumba al principio con su ritmo

y me empuja a pensar en el medio.

Porque estamos anclados en el medio, 

y el presente nos arma con su luz, 

convirtiendo el sonido con su ritmo,

amalgama el inicio con su fin, 

y nos junta en un ciclo de este plano.

De tu punto a tu línea, y a tu plano, 

tu comienzo se encuentra en el medio,

y te olvidas que todo tiene fin, 

desde el tiempo que crea con su luz, 

hasta cada sonido de tu ritmo.

Si el final se repite con su ritmo, 

generando sentido en el plano, 

sin principio que diga con su luz

que el final y el principio están en medio,

y el comienzo se encuentra en el fin,

¿qué nos marca el fin de nuestro ritmo,

y nos junta en el medio de este plano,

sin tan solo ser luz?

Signo

Cada trazo que inicia una línea, 

como ráfaga llena cada paso,

plenitud que origina desde un faro, 

inundando el espacio con sus notas.

Utilizo las letras como notas, 

escribiendo consignas desde un faro, 

observando emociones en la línea, 

donde inicia y termina cada paso,

para luego buscar el otro paso, 

que compone al armar en una línea, 

la armonía producto de las notas, 

que irrumpen la noche desde el faro.

Si el inicio me busca como un faro, 

y me guía cantando con sus notas, 

delineando canción a cada paso, 

sugiriendo sentido en una línea,

¿qué me hace la línea en este paso, 

que te busca cual faro y sus notas?

Coma

El silencio caduca siempre en punto, 

negra paz que con sombras pone en pausa

al sonido que llena el blanco trecho.

Si el final determina el largo trecho, 

coronando cual gélido punto

al trayecto que busca simple pausa,

y el destino avisa de su pausa 

al marcar con silencio cada trecho 

que define un vacío y su punto,

¿qué te hace mi punto y mi pausa, 

de sonido y de trecho?

Serenata

Esta noche,

tu ventana en el cielo,

y tus ojitos lindos,

de nuevo.