sábado, 7 de abril de 2018

Funeral

El luto a la fantasía,
un domingo por la tarde,
una epifanía,
un suspiro que se lleva el aire,
la perfecta sincronía,
de vivir en el presente,
de sentir en el presente,
no tener recuerdos inertes,
ni futuros sin suerte,
sin ansiedad ni melancolía.

Porque no hay amor sin muerte,
para amar hay que matar a la fantasía,
porque el amor es el presente,
y no coexiste con utopías.




miércoles, 21 de marzo de 2018

Smriti

El tiempo es más que mirar el reloj,
el tiempo no vuelve,
el tiempo es el presente,
el tiempo es el amor.

Uno no ama lo que piensa,
uno no ama lo que recuerda,
uno ama lo que hace,
y lo que hace es amor.

El presente es amor.

Dime con quién andas y te diré quién eres,
dime qué es tu presente y te diré qué amas.

El presente es amor.

Si tu presente son miedos e ilusiones,
trabajos y reuniones,
mensajes de texto y dispositivos móviles,
eso es tu amor.

Si tu presente son ansiedades y recuerdos,
gimnasios y medios tiempos,
problemas y sufrimientos,
eso es tu amor.

El presente es amor.

Donde está tu corazón está tu tesoro,
y tu presente está en tu corazón.

El presente es amor.

Quién te ama te busca,
y te incluye en su presente,
¿para quién es tu presente?
para quien amas.

Quien te da su presente te da su amor,
el presente es el mayor sacrificio de amor,
es lo único que en verdad podemos dar,
y que jamás,
podremos recuperar.


domingo, 11 de marzo de 2018

Ahora

El presente es eso que viene,
eso que vine
que viene y que se va,
es una memoria,
es una historia,
es este segundo,
un suspiro profundo.

Es tu mirada,
reflejada,
y apuñuscada en mi sentir,
es solamente dejarte vivir,
el presente tan solo viene y se va,
tan solo viene,
y de repente se va.

Es lo que tenemos,
cuando lo vemos,
y cuando lo vemos partirá,
el presente se siente,
el presente está,
tan solo viene y se va,
viene,
y de pronto se va.

El presente es lo que hay,
es lo que vive,
es lo que existe entre las manecillas del reloj,
vive en las notas del cantor,
en este momento,
en mi pensamiento,
y en el de vos.

Presente.

El presente es silencio,
el presente es amor,
es tan solo de los dos.

Y no.

El presente radica,
el presente require,
el presente exige olvidar,
lo que no ha venido,
lo que nunca vendrá,
en quitar lo ocurrido,
y dejarlo pasar,
dejar lo pasar.

El presente existe,
el presente se vuelve,
cuando lo dejamos respirar,
del no presente,
nos debemos de cuidar.

Y ya.

Y el presente,
ya no está.









viernes, 23 de febrero de 2018

Explicacion

¿Por qué el porque de las cosas?
si el porque a veces no tiene sentido,
¿por qué el porque de las cosas?
si se nos cruza al final del camino,
irremediablemente fugitivo,
¿por qué el porque de las cosas?

Como deduciendo cada motivo,
imaginando lo que es el destino,
¿por qué el porque de las cosas?
si el azar no es nada mas que furtivo,

¿Por qué el porque de las cosas?
si va a parar en el tren del olvido,
y debilita con su recorrido,
¿por qué el porque de las cosas?
culpando cada mínimo suspiro,
¿por qué el porque de las cosas?

Dibujando un pasado creativo,
¿por qué el porque de las cosas?
si el presente se convierte en esquivo,
si al final solo es un caso perdido.

martes, 20 de febrero de 2018

Complemento

La imagen y su reflejo,
se crean en paralelo,
descubriendo el uno al otro,
frente a los espejos rotos.

El amor y su retrato,
lo pinta de buenos ratos,
enfocándose en aquello,
que se siente y no se piensa.

El miedo por otro lado,
espera un futuro roto,
lo opaca de forma densa,
dejando a la luz dispersa.

Amor y miedo en la foto,
como retrato devoto,
se miran en el espejo,
haciendo un cuadro completo.

sábado, 17 de febrero de 2018

Inmortalidad

El hombre huye a la muerte,
detrás de cada rincón,
sumándole al corazón,
un rasgo de vida inerte.

Ella espera decidida,
el final pacientemente,
cuándo termine el presente,
y sea la última partida.

La lucha de la razón,
causa bajas sin medida,
deja el alma sin salida,
y es su propia perdición.

viernes, 16 de febrero de 2018

Puente

¡Qué delicado es el dolor cuándo no duele igual!

El mundo,
girando desde muchos ángulos,
se mece entre el va y ven de los días,
te vé,
te invita,
cómo quién la calle transita,
y se aleja como quien va de prisa.

El mundo en verdad es mí mundo,
y no hay mundo más real que el compartido,
no existe en el mundo dolor más profundo,
que mi dolor en tu mundo no dolido.

El mundo es solo el reflejo del alma,
que resplandece si se mira de lejos,
es un reflejo de billones de espejos,
que se mira vacío si se mira con calma.

Tu mundo y el mío no son tan distintos,
son tan solo simples mundos finitos,
tu mundo y el mío no son tan lejanos,
cuándo dibujo mi cuerpo al compás de tus manos.

¡Qué incomprendido es el dolor extranjero!
el de un mundo distinto,
de un mundo entero,
tan fugaz el dolor ajeno,
tan simple y tan vacío,
tan llanamente somero.

Mundos aislados sobreviven tácitamente,
la fantasía de la única verdad los repele de inmediato,
los llena de soledad, de frustración, y de rechazo,
y de realidad que solo existe en la mente.

Tu mundo y mi mundo no son el mismo,
así como distintos son el tiempo y el espacio,
tu dolor no se siente como mis abismos,
ni el mío te inunda como lo hacen tus llantos.

A veces el dolor es el puente y el camino,
que atraviesa nuestras múltiples dimensiones,
a veces el dolor es parte del destino,
que nos une con las mismas canciones.

¡Qué liviano es el dolor compartido!
como un portal a lo desconocido, 
como caudal de un río dormido,
aceptando que también estás vivo.