Una bandada de pelícanos esboza una flecha sobre el mar,
reflejo de un cielo gris,
húmedo y rocoso,
a mediados de septiembre,
entre playa y otoño,
vuelan majestuosos,
entre diez y no me acuerdo,
sus grandes alas cubren a lo largo de un batallón en las alturas,
vuelan juntos,
al sur.
Es el tiempo ese entre verano y montaña,
a la orilla del mar,
en búsqueda de lo perdido,
siguiendo a la natural corriente térmica,
como flecha de Zenón,
deteniendo todo tiempo,
¿en dónde estoy?
¿hacia dónde voy?
Detrás viene un segundo pelotón,
este de menor tamaño,
descubro otra persona espiando su trayecto,
otro grupo que huye al sur.
Entre los veranos y los inviernos se encuentran los trayectos,
migrar es recorrer el camino que dibujan las corrientes,
un mar gris,
un viento fuerte,
son la homeostasis entre el frío y el calor,
surcos genuínos acarreando el valor,
la independencia,
la libertad.
Al sur,
pero también al norte,
en el mar, aire y tierra,
todos se pintan de gris,
de frío y de calor,
cuando alguien se va,
son dos los que se quedan sin lugar,
sin terminar de llegar.
