miércoles, 15 de mayo de 2013

Meta

Unos versos inertes,
la letra muerta,
la prosa que desfallece y las heridas abiertas,
¿y para qué escribir?
¿no acaso es más sencillo mentir?

Palabras vacías,
sin forma, sin salida,
la estampilla del tiempo es su mejor guarida,
¿qué es un poema sin aliento?
¿no es acaso solo palabras al viento?

La forma y estilo,
el estambre y el pistilo,
la idea y el sentimiento,
las sílabas del cuento,
sin semilla no hay prosa,
sin malicia no hay caricias de color rosa,
los versos no son suficientes,
las palabras no son son dueñas de su propia corriente.