¿Qué es la poesía sino la cuantización de sentimientos,
la cuidadosa destilación de ideas,
la meticulosa condensación de meditaciones,
la precisión de las palabras?
¿Acaso no es la música del alma,
la melodía del corazón,
la expresión de la calma,
el ritmo de la razón?
¿O quizás la pintura externa,
la internalización de lo exterior
la luz de tu linterna,
en mi lienzo multicolor?
¿No es un juego sintáctico del azar,
que ocupa la mente y la deja divagar,
que buscando patrones y terminaciones,
tropezando con pasiones y desilusiones?
¿O mas bien un viaje interior,
que busca lo oculto dentro de sí mismo,
mirando fijamente al abismo,
convirtiéndote en tu propio mentor?
¿Tal vez es la elocuencia exacerbada,
del arte de la simplificación y su empaquetamiento
de la decoración metaforizada,
y de la letración en movimiento?
¡Quién sabrá lo que es la poesía,
sus filosofías, canciones y pinturas,
su lógica, semántica y retórica!
Si al final del día la poesía no existe sin poeta,
y el poeta no es aquel que escribe poesía,
sino aquel que la interpreta.
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